La colérique main aux trois lames
acérées
A perdu sa fierté, a desserré le
poing
Car le phénix malin la lui a emportée,
Identité bafouée aux contours
changelins,
Mais si ce n'est la vie, la cécité
des êtres,
Fléau, fait transparaître le refus de
l'envie
De faire tomber la pluie, préférant
le mal-être
Et la mue imparfaite d'un songe froid
et gris.
Exilés au zénith : « Diables
contre nature »
« Mauvaise herbes »,
« Pucerons et serpents de l'Eden ! »
« Erreur de naissance ! »
sont inscrits sur les murs.
Dans une prison de verre il n'y a qu'a contempler
Le superbe métal qui coulera nos
chaînes,
Espérant en silence qu'il saura nous
armer.
Réponse :